era uma vez

Teve uma vez, eu escrevia contos.

[Eu tentava escrever contos.

E quase quase conseguia.]

E um dia estava na faculdade, num intervalo interminável entre uma aula e outra, e escrevi uma história, sobre uma menina de tranças, sua bolsa, suas tardes e um chafariz.

E a história terminava assim: num pôr-de-sol na cataluña, a cidade em festa e todos sorrindo muito em volta do chafariz - aquele que ela considerava só seu e de mais ninguém. Ela caminhava bem lentamente em direção a ele - que jorrava águas coloridas e estava lindo como nunca - e a menina então bebia toda a água do chafariz e explodia no ar.

[Uma vez me contaram das águas de um chafariz que dançam ao som de música clássica.

Eu nunca esqueci.)

E agora eu estava lembrando daquela tarde, e do caderno, e de mim, e da felicidade que se me tomou inteira quando a explodi em milhões de pedaços coloridos no ar, e do quanto achei tão simples explodir no ar. De felicidade. De esperança. De tristeza. De amor.

Simples como morrer de susto.

E me deu saudade.

Dela.

De mim.

D'ela, que na verdade,

sempre fui eu.

Da menina de tranças que eu (me) inventei.

E que fiz inventar uma infância - e uma vida inteira - para si.

Para ela.

Para mim.