de um único rosa lhe verte um rio

Mais dada aos deslimites dos encantos

que às certezas em linha reta

e às concretudes brancas daquelas ruas

pálidas

ela anda

- nas mãos fechadas dois punhados de adjetivos que espalhados trazem efeito de areia aos olhos -

[e quem espera todas as manhãs pelo porvir de uma flor que teima em não surgir aos olhos, aprende desde já que não há no mundo

cor

donde possa desenhar-se-lhe o cheiro ainda inexistente]

.

Mais escorrida em um derramar constante

de amor em estado líquido

que contornada por pontilhados

simétricos

de um lápis curioso qualquer

ela segue

.

- os pés como num susto de quem adivinha terra vermelha entre os dedos -

.

[e não há de se querer adivinhar dela

o amor

pois que ele é como vento

que desde criança sopra e faz funcionar

o moinho do coração

O amor prescinde de qualquer mundo

que não o seu.

O vento que mora em seu coração ela nunca precisou inventar.]

.

O que dela nasce

curvilíneo, líquido e escorregadio

é pequeno silencioso só eleva a voz

para os seus

e cabe no todo do papel rosa

por onde ela caminha tateia corre deita a cabeça

para ouvir os sussurros

a partir do chão

.

- por ali, dizem, há espaço suficiente para quem se arrisque a habitar-lhe as mãos -

.

.

(a flor e a foto são singelas mas contêm em si um princípio pálido de delírio.)

.

.

.

Como quem pingasse açúcar em meio ao peito de uma formiga que carrega sonhos dezenas de vezes maiores do que ela.

ela vive.

assim.